陈曜脸朝下砸在地板上，鼻血糊了一片暗红。
沈涛膝盖还压在他腰椎上，脚跟一旋，借力掀翻他半边身子——不是扶，是控。
左掌按住他后颈，五指如铁钳扣进颈椎棘突间隙，强迫他仰头，气管绷紧，喉结凸起如刀锋。
窗外，第三颗穿甲弹已至。
玻璃没响。
它先撞上幕墙内层的防弹铜网，发出一声闷钝的“嗡”，像重锤敲钟。
蛛网状裂痕瞬间炸开，中心凹陷，边缘翘起银白卷边——那是弹芯在纳米涂层上犁出的灼痕。
紧接着，整面玻璃向内爆碎。
不是飞溅，是塌陷。
千片菱形碎片裹着高压气流倒灌进来，带着零下二十度的寒意，刮得人眼皮生疼。
沈涛动了。
他没躲，也没扑。
而是右臂横扫，一把抄起控制台旁半米高的液冷服务器机柜——那东西重三百公斤，底座焊死在地面，但沈涛早拆了三颗地脚螺栓，只留最后一颗承重销钉虚卡在孔里。
他手腕一拧，销钉崩飞。
机柜轰然前倾，金属底座刮擦地板，拖出刺耳长音。
沈涛顺势踹出右脚，正中陈曜左肩胛骨下缘。
陈曜整个人被踢得离地而起，像一袋灌满水的麻布，直直射向东南角那两排并列的高密度服务器机柜之间——四十公分窄缝，散热格栅正嘶嘶喷着白雾，冷凝水珠悬在铜管边缘，将坠未坠。
他刚滑入阴影，第一道扇形扫射就到了。
三枚弹头呈120度角切过落地窗破口，打在对面机柜阵列上，火星四溅。
一枚擦过陈曜耳际，削掉一缕头发；一枚钻进他刚才趴伏的位置，把防静电地板打出核桃大的坑，底下钢筋裸露，滋滋冒烟。
陈曜没叫。
他咬着自己下唇，血从嘴角淌下来，混着鼻血，在下巴上拉出一道细线。
他睁着眼，瞳孔却失焦——不是怕，是缺氧。
低温雾气还没散尽，空气里还浮着CRYO-7F残留的惰性微粒，吸一口，肺里像塞了冰渣。
沈涛蹲在倾倒的机柜后，右手摸向腰侧。
不是枪。
是控制面板上一根被剪断又重接的绿色双绞线——豪哥三天前埋的物理跳线，接的是B3层卤代烷灭火系统的手动触发端口。
他拇指一按。
没有警报，没有提示音。
只有头顶喷淋头无声张开，喷出的不是水，是无色无味的C5氟碘烷气体。
它比空气重三倍，落地即沉，三秒内填满机房下半空间，像一层流动的、致密的灰雾。
能见度骤降。
红外夜视仪视野里，那层灰雾泛着幽绿荧光，而两个热源正从天花板通风口垂降——黑衣，全覆盖式战术面罩，手套指尖嵌着微型吸盘，动作轻得像猫落瓦。
沈涛没等他们落地。
他贴地滑出，右肩撞开一台半倾的UPS电源柜，借势腾身而起，左腿扫向左侧刺客膝弯。
对方反应极快，后撤半步，抬手格挡——但沈涛根本没用腿力，只是虚晃，真正发力的是右手：五指成爪，直插对方腕关节内侧软组织，拇指顶住桡骨茎突，食指与中指卡进尺骨凹槽，一拧。
不是脆响，是韧带撕裂的闷声。
刺客手枪脱手。
沈涛左手已抄住枪柄，反手一记肘击砸在他喉结下方两指处——不致命，但会引发迷走神经反射，心跳骤停三秒。
第二人刚拔枪，沈涛已转身，枪口抵住他肋下软骨区，扳机未扣，先用枪管猛戳。
那人闷哼一声，身体本能弓起，露出后颈空档。
沈涛枪口上抬，枪托狠狠砸下。
颈动脉窦受压，眼前一黑。
两人同时跪倒。
沈涛单膝压住左边刺客后背，右手探进他战术背心内袋——指尖触到一枚硬质方块，冰凉，表面蚀刻着三个交错的锐角，构成一只闭合的眼。
“塔尖”。
他抽出来，拇指蹭过侧面一道微凸的压感开关。没按，只收进内袋。
通风口外，脚步声开始密集。
不是跑动，是齐步。
皮靴踏在混凝土楼板上的节奏，稳定，匀速，每一步间隔0.83秒——训练有素的清剿队。
沈涛低头，看了眼陈曜。
那人靠在机柜缝里，嘴唇发青，呼吸浅得几乎不见胸口起伏。
但他睁着眼，盯着沈涛，眼神亮得吓人，像烧尽前最后一点炭火。
沈涛扯下自己领口内衬，撕下一长条，绕过陈曜手腕，打了个活结，另一端缠上自己小臂。
然后他拽起陈曜。
陈曜脚一软，整个人往下滑。
沈涛没扶，只是手臂一收，把他硬生生提起来，半拖半架，走向货梯井方向。
远处，电梯厅传来金属门滑开的轻响。
不是自动，是手动解锁。
有人已经到了B3层东侧。
沈涛脚步没停。
他听见了——不是声音，是震动。
整栋楼的供电系统正在被切断。
不是跳闸，是逐级卸载。